XL

Palabras que no fluyen
cortando la mano que escribe.
Sequía de versos no plasmados
en el marchito papel
que añora la lluvia.
Las musas no entienden
de silencios no buscados.
Quiero gritar y no puedo.
Enmudecido y triste
no desespero,
soy paciente.
Los rayos de la tormenta
volverán a iluminar.
El viento huracanado
moverá los árboles.
El agua anegará el erial,
pero ya no hay semilla.
Fugaz simiente
que no espera
al labrador.
La nube llegará
con su hija, la lluvia.
Mas será tarde.
Siempre es tarde.
 
Santi Malasombra